“毕竟，”她的话在喉咙间哽了一会儿，“你不陪他出去了。”
“他去很远的地方吗？”John问，“我想我或许能去看看他——毕竟我回伦敦了。”
“他……”Rosie望着外面的天空，“是，他去很远的地方了，不知道什么时候回来。”
“那等他回来再说吧。”John在挂电话前说，“记得提醒我。”
Rosie知道他会忘了这件事，她也知道他不会再看见Sherlock了，但她还是说：“好。”
后来她接到消息赶回伦敦，在Sherlock的墓前见到了她的父亲。他颓然地坐在墓边，一动不动地凝视布满荒草的土地，黑夜里他像是变成了另一块墓碑，只有一头白发在月光下反着光。她慢慢走到他身边，甚至没得到他的一眼瞥视。John仿佛丝毫没感受到她的出现。她蹲下身，轻轻伸手抱住他。他的呼吸很弱，弱得连吹起她发丝的气力都没有。过了许久，他才动了动，声音沙哑地开口。
“我……”他的声音像呼吸般微弱，穿过Rosie的发间，“我忘了。”Rosie的脖间落下一滴凉凉的水滴。John哭了。他张大嘴巴呼吸，被空气噎得抽搐发抖，Rosie按住他的脖颈，让他能安稳地伏在她的肩膀上。
“我忘了。”他颤抖着重复，“我忘了……他已经死了。”
“我怎么能忘了？我怎么忘了……”他嘶声喃喃，像永远不会停下来了。他的白发被汗水染湿，那些汗混着泪沾在Rosie的肩膀上。Rosie抚摸他的脊背，轻声安慰他：“没事了，没事了……”
但她知道永远不可能没事。名为Sherlock Holmes的伤痕永远不可能痊愈。
自从那次John去过Sherlock的墓之后，他的身体迅速垮了下来。没有什么大病，他只是毫无缘由地迅速枯萎，过了十几个月，他已经不得不长期卧床。他的神志时而清晰时而模糊，清晰时他一个人发呆，手里拿着日记本涂涂写写，试图把自己尚能记得的一切记下来；模糊时他也发呆，偶尔会忽然问起Sherlock或者Mary的消息。
“他们去哪了？”他问Rosie，“为什么我没跟他们在一起？”
Rosie见过死亡，很多死亡，但她见到的都是已死之人，她只用负责找出他们死亡的线索。所以她不擅长处理解释死亡这件事。她只能握住自己父亲的手，那双手苍老干枯，像垂死的树枝。她露出一个不太完美的笑容，安慰他：“我还在这里呢。”她说，“你得陪陪我。”
他去世前，伦敦没有下雨。Rosie坐在他床边，James和小Sherlock站在一旁。他挥舞手臂，想要抓住Rosie的手，又因为眼神失去焦距而找不到目标地在空中旋转。Rosie探前身，紧紧握住他的手，他们俩的手都冰冷而颤抖。
“Rosie，”他撑起身子，焦急地叫她，泪腺分泌出的液体不受控制地从他衰老的眼眶滑落，眼珠无力地旋转，“你还能看见他吗？”他深吸一口气，才勉强有力气说完，“Sherlock，你还能看见他吗？”
“对，”Rosie忍住哽咽点头，“我一直能看见他。”
老人松了口气，慢慢往后仰去：“告诉他，”他用生命里的最后一口气说，“我爱他。”
“我一直爱他，直至永远。”
“我会的。”Rosie把额头抵在他逐渐松开的手上，泣不成声。
“他一直知道。”
John的灵柩特意被安排经过了贝克街。灵车开过221B时，Rosie抬头往上看。那儿的窗户在阳光下白晃晃地反着光，她只看得见刺眼的光，刺痛得她的眼睛又开始泛出眼泪。
她在葬礼上站着，看黑压压的人群、花束、棺材、墓碑，接着所有都结束了。她眨眨眼，最后一滴眼泪也落完了，她的眼眶涩涩地干。她却又像终于舒了一口气，望向天空。
伦敦又开始下起雨来了。
葬礼足足办了一整天，让她疲惫不堪，但她还是坚持要回去221B看看。她心里总抱着点隐秘的希望，在Mycroft死的时候也是，在Mary死的时候也是，她希望自己能再看见他们，就像她能看见Sherlock那样。
James跟她上了二楼。Rosie上楼时差点因为体力透支在楼梯上滑一跤，James抱住了她，握紧她的手。他们走上去，越靠近二楼的门，Rosie走得越慢，如同有看不见的力量压住了她，让她无法迈开脚步。
221B的二楼，在James的眼中，还是跟过去那么多年那样，空无一人，凌乱的同时又能看出来被精心打理过。外面的雨很大，空气很湿，哗啦啦的雨声几乎透过窗户和墙壁的遮挡充斥了整个空间，他们像身处一滴巨大的水珠里。
在巨大的雨声中，James好像听见Rosie轻声说了句什么。他转过头去，用疑问的眼神问她。